solo-entre-tres

E scribir es mucho más que juntar sonidos petrificados, mucho más que adornar significados enmohecidos, sentidos sinsentido de tanto amoldarse a un sentido globalizable. Escribir es como vivir en la latencia de una página cualquiera, una pantalla que, al final, se reduce a miles y miles de puntos, sin más tiempo que el de la necesidad de la palabra abrumadora, agolpada en tantas sinapsis como posibilidades haya en el universo del ser. Sí, el verbo ser como la clave para hacer un universo de tintapapel o de energía luminosa, que con su estela va dibujando cada uno de mis sonidos. Es el acto de escupir y esculpir razones y sensaciones que mueren en el mismo instante. Se quedan en la millonésima fracción de segundo en que se producen. Es la idea de vida más corta que he experimentado y, sin embargo, la única manera de hacerlas perennes, una especie de muerte para no morir. ¿La clave de la tan ansiada resurrección?, no lo sé. Es posible que en la escritura se redima el pecado de nombrar...

-He vuelto- dije. Pensé que no tenía nada más que contarte, pero no es cierto. Tengo mucho aún para decirte. Ayer, recibí un mensaje de alguien totalmente desconocido y tú, inmediatamente, automáticamente, dijiste: -Deséchalo, ten cuidado con eso, puede dañar el equipo. Oye es en serio, puede ser alguien muy mal intencionado. En verdad te digo que te las puedes ver negras…. Y mientras tú seguías destilando miedo, veneno, horror, oscuridad, inseguridad, yo sólo pensaba en que se trataba de un inofensivo mensaje. ¡Por Dios, era alguien que estaba desahogando sus problemas familiares con una amiga! ¿Qué tan malo podría ser eso para mí? Tal vez tengas razón, quizás copió mi dirección de algún reenvío, no tengo la menor idea de su intención, pero no me importa. Decido confiar en mí, en mi intuición y, por consiguiente, en ella. Así fue como regresé a teclear en esta vieja máquina. No quería sentirme atrapada. Sabes a lo que me refiero, a los interminables días en los que no existía más mun...